A melodia externa-interna e desesperada ecoa aos ares inóspitos.
A vida, então, consta como insípida.
Cria-se vontade própria,
Asco alheio.
Um adeus parece breve.
Isso tudo não é breve.
Vascas freqüentes,
Momentos morosos.
Murmúrios deixados,
Faz-se a agonia no tempo presente.
Que frenesi!
Assim ficarás.
Um pedaço da morte, e não um soneto.
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